Hoy se sabe menos que nunca lo que es un hombre realmente vivo, y se lleva a morir bajo el fuego a millares de hombres, cada uno de los cuales es un ensayo unico y precioso de la naturaleza. Si no fueramos algo mas que individuos aislados, si cada uno de nosotros pudiese realmente ser borrado por completo del mundo por una bala de fusil, no tendria ya sentido alguno relatar historias. Pero cada uno de los hombres no es tan solo él mismo; es tambien el punto unico, particularisimo, importante siempre y singular, en el que se cruzaron los fenomenos del mundo, solo una vez de aquel modo y nunca mas. Asi, la historia de cada hombre es esencial, eterna y divina, y cada hombre, mientras vive en alguna parte y cumple la voluntad de la naturaleza, es algo maravilloso y digno de toda atencion. En cada uno de los hombres se ha hecho forma el espiritu, en cada uno padece la criatura, en cada uno de ellos es crucificado un redentor.

Muy pocos saben hoy lo que es el hombre. Muchos lo sienten, y, por sentirlo, mueren mas aliviados, como yo morire mas aliviada cuando termine de escribir esta historia.

No soy una mujer que sabe. He sido una mujer que busca y lo soy aun, pero no busco ya en las estrellas ni en los libros: comienzo a escuchar las enseñanzas que mi sangre murmura en mi. Mi historia no es agradable, no es suave y armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusion, a locura y sueño, como la vida de todos los hombres que no quieren mentirse mas a si mismos.