Donde fuiste feliz alguna vez no debieras volver jamas: el tiempo habra hecho sus destrozos, levantando su muro fronterizo contra el que la ilusion chocara estupefacta. El tiempo habra labrado, paciente, tu fracaso mientras faltabas, mientras ibas ingenuamente por el mundo conservando como recuerdo lo que era destruccion subterranea, ruina. Si la felicidad te la dio un hombre ahora habra envejecido u olvidado y solo sentiras asombro - el anticipo de las maldiciones. Si una taberna fue, habra cambiado de dueño o de clientes y tu rincon se habra ocupado con intrusos fantasmagoricos que con su ajeneidad, te empujan a la calle, al vacio. Si fue un barrio, hallaras entre los cambios del urbano progreso tu cadaver diseminado. No debieras volver jamas a nada, a nadie, pues toda historia interrumpida tan solo sobrevive para vengarse en la ilusion, clavarle su cuchillo desesperado, morir asesinando. Mas sabes que la dicha es como un criminal que seduce a su victima que la reclama con atroz dulzura mientras esconde la mano homicida. Sabes que volveras, que te hallas condenada a regresar, humilde, donde fuiste feliz. Sabes que volveras porque la dicha consistio en marcarte con la nostalgia, convertirte la vida en cicatriz; y si has de ser leal, giraras errabunda alrededor del desastre entrañable como girase un perro ante la tumba de su dueño...